Huayna Picchu
por Xánath Caraza
Esa mañana, hace ya diez años, tenía planeado llegar
hasta Machu Picchu y así lo hice. Salí de Cusco, la bella, como yo le puse,
aunque en realidad significa el ombligo del mundo en quechua. De Cusco recuerdo claramente el color de la
tierra. Un rojo ocre que cuando llovía parecía que se convertía en sangre.
Pues, salí de Cusco en tren rumbo a Aguas Calientes. Para mi sorpresa, en lugar
de seguir subiendo íbamos en descenso hacia la zona montañosa donde se
encontraba Machu Picchu. Aguas Calientes era simplemente un pueblo de paso.
Como muchos de los pueblos de paso que se forman por necesidad. Busqué el
albergue de mochileros en el que tenía una reservación y, al otro día, muy
temprano por la mañana salí con un grupo de extranjeros rumbo a Machu Picchu.
Quería comérmelo entero. Era literalmente como estar
en una postal de viaje. Buscaba con entusiasmo el punto clásico donde la mayor
parte de las fotografías son tomadas y que, al fondo de éstas, se ve una
montaña. Por fin lo encontré y tomé una de mis fotografías favoritas de todos
mis viajes, abajo la ciudad de Machu Picchu resguardada por el Huayna Picchu y
yo delante. Luego la puerta de entrada a
tan mágica ciudad. Mi cuerpo empezó a temblar cuando mis manos se posaron por
primera vez sobre las piedras perfectamente cortadas que formaban paredes que
aún se mantienen en pie después de más de cinco siglos.
Pasé horas recorriendo Machu Picchu. Era como estar en
un sueño, recorrer semejante monumento incaico. Caminé tan lentamente como pude
en ese exquisito lugar. Quería grabar en mi mente cada uno de los espacios de
esa ciudad Inca en medio de las montañas. Me senté al lado de la piedra
sagrada, intihuatana, tratando de ser lo más respetuosa que pude. Traté de
imaginar la vida cotidiana, el ir y venir de la gente, sus palabras, su ropa,
sus plegarias.
El corazón me palpitaba con grande emoción. Estaba en
una de esas ciudades perdidas, casi mitológicas de una cultura indígena
americana. No me cabía el corazón de alegría, sonreía para mis adentros mi
logro. La vista frente a mí era inmensa, montaña tras montaña, verde sobre
verde, infinitas nubes y, a lo lejos, el fragor del río Urubamba. Con
ingenuidad deseaba que un cóndor apareciera de la nada y volara frente a mí. No
sucedió pero la pura evocación de la imagen de esa ave majestuosa me hacía
soñar aún más.
Ya avanzado el día, decidí que subiría el Huayna
Picchu. Fue un plan de última hora que no tenía contemplado. La ascensión fue relativamente fácil, un
camino ancestral perfectamente delineado para otros viajeros como yo. El premio
fue la cima y su superficie de rocas que en algún momento, en algún siglo,
fueron lava volcánica. Un mar de nubes me rodeaba y la temperatura del viento
cortaba la piel. Era como estar en un sueño más profundo con el rugir de las
aguas turbulentas del Urubamba. Me aventuré hasta donde pude y disfruté de la
vista del vacío. Belleza en blanco y negro, en roca y en nube, en fría
niebla.
Regresé a Machu Picchu renovada y con un doble
respeto. Qué manos tan fuertes y estrategas, tan precisas pudieron diseñar tan
importante ciudad en medio de una falla volcánica que nunca ha causado reparos
en ésta. Perfectamente diseñada, perfectamente cortadas y acomodadas cada una
de sus piedras. Sueño en rocas, sueño en verde, sueño de nubes, susurro de
agua.
Estuve hasta que cerraron el lugar. Regresé caminando
a Aguas Calientes, camino en zig-zag de bajada. Ya por la noche fui a las aguas
termales, me relajé en ellas, y una tras otra de las imágenes del día me
asaltaron la memoria como una proyección cinematográfica. Sin darme cuenta me
quedé dormida y desperté porque ya entrada la noche sentí frío en los brazos.
Como pude regresé a mi cuarto en el albergue de mochileros. Dormí hasta muy
entrada la mañana.
Un día después regresé a Machu Picchu con más calma,
volví a recorrer toda la ciudad y regresé a la intihuatana. Con respeto me
acomodé a un lado y saqué mi cuaderno de notas. Empecé a escribir lo que pude,
nada me distraía, era mi tributo a ese lugar, mi palabra sagrada. Solo el
aletear de un ave, que no quise voltear a ver, me detuvo en seco, no quise
alzar la vista para no espantarlo. Sabía que era el aleteo de un cóndor, nunca
había experimentado un aleteo y sombra tan extraordinaria. No me moví, solo
dejé de escribir para que su vuelo se hiciera uno conmigo. El ave voló en
círculos sobre mí, sentía su aleteo y veía su sombra, por un momento pensé que
me pudiera atacar. No lo hizo. Se alejó sin darme cuenta, simplemente ya no
estaba. Retomé la última línea con renovada fuerza y seguí escribiendo mi canto
sagrado. La vista de las montañas frente a mí era interminable, verde sobre
inmenso verde, nube sobre inagotable nube, montaña tras infinita montaña,
furiosa agua del Urubamba.
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Huayna Picchu
By Xánath Caraza
Translated by Sandra Kingery
That morning, ten years ago now, I was
planning on reaching Machu Picchu, and I did just that. I left Cuzco, the
beautiful, as I call it, even though it actually means the belly-button of the
world in Quechua. What I remember clearly about Cuzco is the color of the
earth. A red ochre that seemed to turn to blood when it rained. So, I left
Cuzco on a train headed for the village of Aguas Calientes. To my surprise,
instead of going further up, we descended toward the mountainous zone where
Machu Picchu was found. Aguas Calientes was simply a crossroads, similar to
other crossroads that spring up out of necessity. I looked for the backpackers’
hostel where I had my reservation, and very early the next morning, I set out
with a group of foreigners headed for Machu Picchu.
I wanted to devour it in its entirety. It
was literally like being in a postcard. I searched excitedly for the classic
spot where most of the photos are taken, photos where you can see a mountain in
the background. I finally found it and took a photo that’s one of my favorites
from any of my travels: down below, the city of Machu Picchu sheltered by
Huayna Picchu, and me in front. Then the entrance to that magical city. My body
began to tremble when my hands first rested on the perfectly cut rocks that
formed walls which are still standing after more than five centuries.
I spent hours exploring Machu Picchu. It
was like being in a dream, crisscrossing that amazing Incan monument. I walked
as slowly as I could in that exquisite place. I wanted to engrave in my mind
every corner of that Incan city surrounded by mountains. I sat next to the
sacred stone, the Intihuatana, trying to be as respectful as possible. I tried
to imagine daily life, the comings and goings of the people, their words, their
clothing, their prayers.
My heart was beating with great
excitement. I was in one of those lost, almost mythological cities from an
indigenous American culture. My heart was bursting with joy, fulfilling that
goal made me smile inside. The view in front of me was immense, mountain after
mountain, green on top of green, infinite clouds and, in the distance, the roar
of the Urubamba River. Naively, I wished that a condor would appear out of
nowhere and fly in front of me. It didn’t happen, but merely evoking the image
of that majestic bird made me dream even more.
When I decided to climb Huayna Picchu, it
was already late in the day. It was a last-minute plan which I hadn’t thought
about earlier. The ascent was relatively easy, an ancestral path that was perfectly
designed for other travelers like me. The payoff was the peak and its surface
of rocks that at some point, in some century, were volcanic lava. A sea of
clouds encircled me, and the temperature of the wind bit my skin. It felt like
a deeper dream with the roar of the Urubamba’s turbulent waters. I ventured as
far out as I could and enjoyed the view of the void. Beauty in black and white,
in rock and cloud, in cold fog.
I returned to Machu Picchu renewed, my
respect multiplied. Such strong, strategic hands, such precision, to design
such an important city within volcanic fault lines that have never caused it
any damage. Perfectly designed, each one of its rocks perfectly cut and placed.
A dream in rocks, dream in green, dream of clouds, whisper of water.
I was there until they closed. I walked
back to Aguas Calientes, the path zig-zagging down. After nightfall, I went and
relaxed in the hot springs, and the images from the day stormed my memory one
after another like the projection of a movie. I fell asleep without meaning to
and woke up halfway through the night because my arms had gotten cold. I
returned as best I could to my room in the backpackers’ hostel. I slept until
very late in the morning.
I returned to Machu Picchu with more time
a day later. I explored the entire city again and went back to the Intihuatana.
I settled down to one side of it with respect and pulled out my notebook. I
began to write whatever I could, nothing distracted me, it was my tribute to
that place, my sacred word. The flapping of the wings of a bird, which I didn’t
turn to see, was the only thing that stopped me; I didn’t want to look up and
startle it. I knew it was the sound of a condor, I had never experienced such
an extraordinary shadow or wingbeat. I didn’t move, I simply stopped writing to
allow its flight to merge with me. The bird flew in circles above me, I could
feel its flapping and see its shadow, it crossed my mind that it might attack
me. It didn’t. It flew away before I realized, it simply wasn’t there any
longer. I returned to my last line with renewed strength and continued writing
my sacred song. The view of the mountains before me was endless, green over
immense green, cloud over boundless cloud, mountain upon infinite mountain,
furious water of the Urubamba.
“Huayna Picchu” is
included in Metztli (Editorial Capítulo Siete, 2018)
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